24.5.17

TURISMO Y DENUNCIA





Muchos miran lo nuestro con ojos vacíos
¡Los turistas!
Y lo nuestro se va desvaneciendo,
poco a poco,
de tanto ser mirado mal.
A veces, miran con ojos extraños
¡Los turistas!
y ven cosas que nosotros no vemos.
Así, entre lo que se desvanece y lo que aparece,
nos perdemos.

Nombran las cosas con un verbo extraño,
¡Los turistas!
con un acento curioso y exótico
que acaba transformando todo,
lentamente, en lo que no es,
como en un Génesis fallido.
¡Oh, magia perversa de la lingua franca!
¡Oh, contubernio de los demasiados!
¡Imprecisiones en los folletos!
Tópicos típicos y estúpidos.
Horrores de la cultura masificada,
simplificada, amputada,
semidigerida y regurgitada,
para que crean todos que entienden,
para que crean que saben
para que opinen
para que digan
¡Para!

Una nueva gente recorre nuestras calles
¡Los turistas!
como la marabunta recorre la selva.
En todos sitios, por millares,
los extraños habituales:
los descamisados sonrosados, de paella y sangría,
los singles solitarios,
o en tropel,
los que siguen a la del paraguas colorao.
Personas, sin duda, pero ejerciendo de masa.
Mensajeros de un Nuevo Mundo
donde la historia es anécdota
donde los souvenirs son gadgets,
las fotos selfis,
y los recuerdos… nada.
Sólo aspiran a venir
Para poder decir “estuve allí”.

¡El turismo! El mayor de todos los ismos mismos.
¡Que ni siquiera es turismo!
Es el último acto de la confusión,
la ceremonia final de un mundo que agoniza,
que se diluye hasta desaparecer, como profetizó Ende[1].
¿Dónde están aquellos viajeros de antaño?
Los que se perdían para encontrarse.
¿Y dónde están los paisajes?
Mil veces usurpados, mil veces troceados,
para ser mil veces revendidos.
Sólo queda el skyline,
parecido a otros  mil skylines de otros mil sitios.
¡He aquí el millón de muertes de los paisajes!
Todas las ciudades iguales.
Y aún peor, todo el mundo un suburbio.
Un suburbio por todas partes.
Suburbio en el campo, que sólo es un montón de accesos
a lo que antes fueron ciudades.
Suburbio las ciudades mismas, que han dejado de serlo,
¡todas! para ser simples urbes.
O para ser parques temáticos,
si tenían alguna historia…
Y ¿dónde están esas historias?
Esas historias que ya nadie cuenta,
porque están en un CD…
¡Y en la red!
Digitalizadas.
Así, hasta que todos seamos
unos y ceros…
…de ocho en ocho,
en la última fiesta de los bytes.


                                     Aleix Diz



[1] La Historia Interminable, Michael Ende.

25.4.17

INSPIRACIÓ i SENTIMENTS









Mil nou-cents cinquanta-sis.
Jo tenia catorze anys.
caminava tot feliç
entre muntanyes i prats.

M’atreu música llunyana
matisada per l’arbreda
que envolta la Font del Better
en dies de primavera.

Un gran aplec de persones
que en cercles ballen sardanes
i colpeix mon cor de jove
nostra dansa catalana.

                                            Joan Linares



16.3.17

COPOS DE NIEVE


 


Copos de nieve
años de bienes,
maná blanco
que del cielo vienes.

Monto de armiño
para una eina
que sin dudarlo
es la madre tierra.

En las noches claras
brillan las estrellas
y cuando despierta el sol
de las ramas heladas

de una en una
caen com perlas,
lágrimas de nieve
que a la tierra besan.

Vendrá la nueva primavera
cumpliendo los anherlos
de promesas i sueños
en largas noches e espera.

Blanco sobre blanco
que es lo que quiero
nacen las hermosas flores
con el agua del deshielo.

El agua corre ligera
después de su largo letargo,
mientras los pájaros
cantan en pleno vuelo.

Ambos buscan su libertad
¡Que hermoso sueño!
Unos creando sus nidos
y el rio, en busca del mar.
 
                                       Paco Pascual



15.3.17

A UNA ÀNIMA PURA


Oda al filament de tungstè


A més de dos mil graus, èmul del sol,
brilla sense flama el fil de tungstè
germano-espanyol com Carles cinquè
regna en sa atmosfera subtil d’argó.

El vidre és el firmament protector
d’aquest món senzill, perfecte i serè
l’exterior que il·lumina li és aliè
però cobeja la seva brillantor.

Tirabuixó fet d’un tirabuixó
tanta energia emet com consumeix
altrament es fondria en un instant.

De l’espelma antiga no és ni el record
que sa llum vermellosa empal·lideix
quan una bombeta es troba davant

Mentre la flama de cera cremant
de forma incompleta brins de carbó
el sostre mascara amb bruta negror

                                                                                         Aleix Diz

11.3.17

LOS OTROS CATALANS





          LOS OTROS



Quiero un poema escribir   
considero es necesario
a un cincuenta aniversario
y asi un homenaje rendir

Es a un libro dedicado
Els altres catalans su nombre
Paco Candel es el hombre
de un escritor recordado

Trata la obra en cuestión
de la vida de emigrantes
gentes de otros lugares
de modesta condición

Que huyendo de la escasez
y la falta de un trabajo
con lo puesto bajo el brazo
Vienen miles a la vez

                  Una vez son admitidos 
                  y empiezan a trabajar

se dedican a llamar
                  a familiares y amigos 

Para que puedan venir
a todos los  que conocen
puesto que aquí los acogen
a  labrarse un porvenir
 

 Aunque parezca normal
 la cosa está complicada
                  aquí no regalan nada
                  se lo tienen que ganar


Se instalan en las afueras
forman nucleos de barracas
o viviendas muy baratas
para todos los que llegan

charnegos y catalanes
aprenden a respetarse
a hablar y no pelearse
y trazar juntos los planes

 Con trabajo día a día
con el transcurrir del tiempo
Cataluña es un ejemplo
como tierra de acogida

               CATALANS

                 Som  els fills dels nous vinguts
D’altres terres I conreus
Que a Catalunya hem nascut                    
escolteu les nostres veus

Ens sentim tant catalans
tan arrelats aquesta terra
empentant capa endavant
amb la pau com amb guerra

aquesta es la nostra pàtria
aquí tenim nostre llar
hem format nostre família
i aquí  ens han d’enterrar

Es per això que quan escoltem
algú que no es troba a gust
tot somrient li expliquem
que aquí no s’obliga a ningú

qui aquesta terra no estima
qui  com a seva no la veu,
millor serà si s’anima
i aviat ens diu adéu


                  Que prou ja tenim que  de Madrid
                  Ara un grup d’homes amb rancúnia
No permeten exercir la llibertat d’esperit
Ni escolten ja les veus de Catalunya


deixen lloc als pons de les paraules
Ni tracten de comprendre ni estimar
No volen que es parli a nostres aules
i volen d’esmorteir el català.

Dominen els mitjans de difusió
I parlen de nosaltres amb despreci
Fomenten la calumnia i confusió
Amb lloc de mostrar estima i apreci

Malmeten el futur de nostres fills
que per no mal viure tenen que emigrar
cercant en  altres terres de perills
que els doni el dret de treballar

Com volen que estimem aquest país
que ens tracta com esclaus i ens menyspreen
causant a nostre poble un desencís
                   que fa que no estimem aquella terra. 

                                  
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