BON NADAL!!!

UN BELÉN RECORTADO

 Las nubes cubren el cielo,

este año en Navidad

está todo confundido.

 En el portal de Belén

tantos años protegido,

con tanto corte y recorte

no queda nada en su sitio.

 Jesús, no tiene pesebre,

la mula y el buey, huidos,

los pastores, sin corderos,

los reyes, sin apellido.

 La lavandera no lava

porque la han quitado el río,

y se ha cerrado la fragua

por falta de beneficio.

 El recorte de la estrella

es de lo más inaudito,

ahora todos se preguntan…

¿Dónde co…pos está el niño?

 El ángel tampoco baja,

no quiere meterse en líos,

si le recortan las alas

ya no vuelve al paraíso.

 Bajo el puente está María

dándole el pecho a su hijo,

San José sigue en el paro,

y sin cobrar ¡Pobrecito!

 Por eso es que está el portal

completamente vacío

hobo un desahucio, ordenado

por un juzgado de oficio,

hasta a Dios echan de casa

estos banqueros malditos.

 Esta noche es Noche Buena

y mañana navidad,

los de el estómago lleno

cantan canciones de paz

mientras el recorte acosa

las calles del arrabal.

¿Esta noche es Noche Buena?

para algunos, nada más,

las victimas del recorte

solo la verán pasar.

              Nicanor López

A BELEN PASTORES

Brilla una estrella en el cielo.
Alguien la quiere apagar.
Entre humanos hay recelo
sobre el bien y sobre el mal.

Los pastores se han perdido,
desorientados, sin luz…
sin el buey y sin la mula.
¿Sólo les queda la cruz?

En casa arde la lumbre.
Se prepara el pesebre.
Ha nacido el Redentor
y está vivo entre las gentes.

Hace frío en las calles.
Llega otra vez Navidad,
llenando los corazones
que aún saben esperar.

¡ Cómo ríen unos  niños
de compras por la ciudad!
Otros niños sin juguetes
van pidiendo caridad.

Brilla una estrella en el cielo
que nadie apagará
y siempre seguirá guiando
a toda la humanidad.

 
                       Joan Linares     

TORNA NADAL

Ja torna el Nadal.
Uns ja no i són
els altres som més grans.
Venen a mi els records

de la meva infantesa
un dia de Nadal.

La meva mare feia el rostit,

el pare tallant els torrons,
el germà cantant les cançons.
Però torno a la realitat

quan arriba la foscor,
els carres se omplen de colors.
La gent d’un costat a l’altra

portant molts paquets.

És l’esperit del Nadal.
Els nens tots molt contents

fan els pessebres
doncs tenen festa a l’escola.
Quan s’han van a dormir

somien amb els Reis Mags
i el Papa Noel.

Els hi portaran joguines

i al caga tió.
Que no li falti de res.
Una noia molt bufona
Li diu a la seva mare
Saps mare ...

                 Tinc una il·lusió!
Que a l’avi li toqui la grossa.
No penseu malament,
a ell li vindria molt bé
                 les dues coses. 

                     Paco Pascual 

¡FELICES FIESTAS!

Igual que el caudal del rio

que transporta la corriente

siempre el mismo algarabio

pero en aguas diferentes.

Ells sigue su camino,

siempre alegre i diligente,

con el mar como destino,

o regando el campo verde.

Igual es nuestra amistad,

que nos une desde antaño,

que os traiga felicidad

y salud el Nuevo Año.

                    Josep Maria

SANT JORDI

Quan vegis regalà un llibre

i al costat tingui una flor,

pensa que existeix un poble

on un dia regala tothom.

És diada de Sant Jordi

de primavera i de flors

de petons i de senyera

de cultura i escriptors.

Es passeja mirant llibres

es tria la millor flor,

la gent es fa més sensible,

i batega més el cor.

Si ets de fora no te'l perdis

mai has vist res de millor,

cultura i flors barrejades,

enveja de tot el món.

                     Josep Mª

RECORDANDO UNA LEYENDA

La vila de Montblanc

un rey tenía una vez,

también un dragón colosal

que debía mantener.

Era del dragón sustento

varios días al año, un caballo,

una vaca o un cordero,

hasta que éstos se acabaron

con el transcurrir del tiempo.

Entonces decidió el pueblo,

que a partir de aquí, un humano fuera

y siempre mediante sorteo

quien de alimento sirviera.

A la princesa aquel sorteo tocó

y el rey la dejó ir

por no enfurecer al pueblo,

con un inmenso dolor.

Montando un caballo blanco,

(cuando sus fauces ya abría

aquel temido animal),

de pronto apareció un doncel

(Sant Jordi, aseguran era)

que con espada en la mano

y de un golpe muy certero

logró a la fiera vencer.

De la sangre caída allí

dicen que brotó un rosal,

que florece puntual

el día veintitrés de abril.

Cataluña entera

recordando esta leyenda,

para ofrecer a la amada

de rosas rojas se llena,

esa flor tan delicada

que nos perfuma el ambiente,

y al mundo entero le enseña

que esta tierra…es una nación diferente. 

                               Ángela Bueso 

UN CAMINO EQUIVOCADO

 

  ¡Que cargadas de silencio
vienen las horas que pasan
y van dejando en el tiempo
sus horas amontonadas! 
  ¡Cuánto silencio en las horas!
¡Cuánto silencio en la estancia!
¡Cuánto silencio en los pasos!
¡Que silencio en las miradas! 

  ¡Cuánto silencio en los ojos
de esa mujer solitaria
que deja pasar el tiempo
como si no la importara! 
  Mas, hoy, veintitrés de abril,
fiesta de flores y hazañas,
hay libros para los hombres
y rosas para las damas. 

  Ella, no quiere mas flor
que la que tiene guardada
en una cajita de oro
con un corazón de nácar. 
  Una caja que ella abrió
apenas entró en la sala
y que besa con unción,
como si fuera sagrada. 

  En ella duerme una rosa
tan marchita y arrugada,
como sus dedos de lirio
y su carita lunada. 
  Mas, ¿por qué besará esa rosa
tan antigua y oxidada?,
porque la duele el recuerdo
que está gritando en su alma.

  Porque esa rosa no es solo
una flor de madrugada
que termina cualquier tarde
en cualquier mesa olvidada. 
  Esa rosa es mucho más,
ella es la primera alhaja
del primer y único amor
siendo niña enamorada. 

  Un amor que se perdió
como se pierde la llama
de una vela que se enciende
cuando el viento no está en calma. 
  Mas, esa llama perdida,
aun le abrasa las entrañas,
por eso lleva esa rosa
celosamente guardada. 

  ¡Cuánto la grita el recuerdo!,
pero, que digna es su calma,
por eso siente unos pasos
que ya han roto una distancia. 
  Alza su rostro cansado
y se convierte en estatua
al reconocer el libro
del hombre que la observaba. 

  Es un libro viejo, antiguo,
cual su rosa vieja y sacra,
que siendo nuevo compró
y fue regalado al alba. 
  Ahora recuerda los ojos
que tanto la acariciaran,
el, tampoco la olvidó,
se lo nota en la mirada. 

 ¡Aún la mira con calor,
vuelve a resurgir la brasa,
se rompió la soledad
tras la senda equivocada. 
 La rosa vuelve al color
por dos lágrimas regada
y el libro de vuelve a abrir
esta vez, para abrazarla. 

  El silencio del asilo
se ha convertido en balada,
pues están cantando a coro
dos manos entrelazadas. 
  Hoy, es veintitrés de abril;
San Jordi alegre cabalga
sobre un caballo de nubes
con los estribos de plata
y dos llamas sobrepuestas
en la punta de su lanza.

                           Nicanor López