Mi pueblo no es pueblo blanco
en encalada ventanera
mi pueblo es color barranco
con pintas de primavera.
Color lladrillo de moro,
de trigo de sementera,
de paja amarilla, oro
de los campos con solera.
Mi pueblo no es pueblo rico
de señorón de cartera,
mi pueblo es un pueblo chico
de hombres de vertedera.
De gente que suda i riega
con su sudor la besana,
de gente que lucha y brega
para tu pan de mañana.
Mi pueblo no se levanta
con perfúmenes horteras,
mi pueblo sale de manta
oliendo a trigo y a era.
A monte de vieja encina,
a tomillo, a chopera,
a retama, a hierba fina,
a manto de primavera.
Mi pueblo es pueblo pequeño
pero de larga frontera,
hasta donde un gajateño
lleva el pueblo por bandera.
Hijos de mi pueblo viejo,
emigrantes salmantinos
que van dejando el pellejo
por diferentes caminos.
En su mirada un recuerdo,
en sus manos un destino
y en su corazón un pueblo,
pueblo viejo salmantino.
Quizás de color barranco,
o trigo de sementeras,
mi pueblo no es pueblo blanco,
es del color que tu quieras.
Nicanor López
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